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Verdades a medias.

Escrito por Alfondoalaizquierda 17-12-2015 en poesía. Comentarios (0)


Igual que un esguince mal curado

vuelve tu recuerdo con cada paso en falso que ya no damos. 

El miedo nos ha tomado la medida y ahora el amor nos tira de la sisa de la mirada. Y por mucho que nos empeñemos, nos queda pequeño el traje de distancia. 

No estaría mal que alguna vez hicieran los mapas a escala  de tu ombligo para poder recorrer con la lengua las latitudes de tu cuerpo.

Podríamos, de vez en cuando, ponerle diques a los mares de dudas 

o puertas al campo y tragarnos la llave después de cerrar por dentro;

Quiero pintar de verde el gris asfalto y trazar una línea continua entre tu boca y la mía. 

Cortar a ras de suelo todas las señales de stop a modo de metáfora de lo que quiero que sea nuestra vida. 

Quiero que no te vayas por la tangente cuando te diga que es una putada que las vidas paralelas jamás se crucen.

Y que me toques

como si estuviéramos cargados de electricidad estática desesperada por soltarse las cadenas de los dedos;

Hoy el horóscopo decía que ya era hora de que empezara a labrar yo mi propio destino.

Y qué quieres que te diga, 

es posible que algún día te levantes pensando que has perdido el tiempo a mi lado

y yo te odiaré diez minutos por largarte y dejarme desnudo de sueños y rebosante de versos

pero 

antes que morir siendo ilusión 

prefiero vivir siendo recuerdo.

Escala de grises

Escrito por Alfondoalaizquierda 10-12-2015 en poesía. Comentarios (0)

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Al otro lado del cristal

una tarde gris y lluviosa

-ideal-

para mantita, peli y sobredosis de cotidianidad.

-al día siguiente, en la sección de sucesos: "el cuerpo sin vida del joven fue hallado desnudo pero con las botas puestas. En la pantalla, en modo bucle, la escena mítica de Robert Duval en Apocalipsis Now y sobre la encimera una nota de suicidio aparentemente carente de sentido en la que decía: "me maté porque era mio. Los Clash mejor que los Ramones. Bukowski lo entendería. Los gusanos también tienen derechos. Lou Reed mató a mi niño interior.  Siempre con cebolla. Todos somos Travis Bickle";

Tarde gris y lluviosa. 

Sólo soy un cobarde con un poco de imaginación. 

Decidle a mi madre que no soy poeta

que morí sin honor 

pero que ni grité

ni pedí clemencia.

Salto al vacío

Escrito por Alfondoalaizquierda 08-12-2015 en poesía. Comentarios (0)


Quiero que me empujes 

si no me atrevo a saltar.

Quiero que me toques 

como si acabaras de descubrir el sentido del tacto.

Quiero que me sientas 

como el error que nunca te atreviste a cometer.

Asómate a mis ojos 

y dime que son el abismo al que saltas en tus sueños. 

Tócame 

que yo te bailo.